Он посвящал ей песни и стихи
И ненавидел бой часов вокзала,
Когда она внезапно уезжала,
Ему тогда её недоставало,
И он слонялся в комнатах пустых.
Он по утрам писал ей смски,
Когда она уже ложилась спать,
И он опять учился понимать,
Что нужно просто взять и подождать.
И находил причину очень веской.
И вот она примчалась на неделю,
Которая не стала на года,
Сказав, что уезжает навсегда,
И что стихи - всего лишь ерунда,
Она ушла, тихонько хлопнув дверью.
Он снова ей писал свои стихи,
И что-то про себя шептал бессвязно,
А Бог не стал соль посыпать на язвы,
Решив, что счастье будет безобразным,
И в этот раз прикинулся глухим.