Такое солнечное-пресолнечное утро. И мы идем по улице. И не важно, видит кто-то нас или нет. Мы просто идем и он держит меня за руку. И говорит о чем-то, о чем-то спрашивает... А потом улыбается и так легко, будто перышко, подбрасывает вверх и сажает к себе на плечи. И дальше я уже не иду, а лечу. И я выше всех и хочется как можно быстрее стать взрослой, чтобы и я с ним могла разговаривать.
Это были мои самые первые мечты. Я совсем не помнила своего папу. Просто мечтала о нем.
Длинная темная комната в коммунальной питерской квартире. И мама плачет. Берет меня на руки и объясняет, что у папы теперь новая семья. А мне лет шесть. Я не совсем понимаю о чем она, но всем своим детским сердцем чувствую как она плачет. И говорю "Мама, не плачь. Давай, как-будто у нас его вообще никогда не было?" С этого дня слово "папа" пропало из моего лексикона. Только забрав младшего братишку из садика, перед дверью наставляла его: "Ничего не говори про папу, а то мама опять будет плакать".
А потом только мечтала о нем молча и завидовала другим детям, которые шли по улице за руку с отцами. Так было до 17-ти лет, когда поехала на Кубань и познакомилась с ним. Он всем хвастался, какая у него дочь... я молчала и думала: "Я не твоя, я мамина." А когда вернулась домой, перестала о нем мечтать.
А теперь я сама лишила своих детей отца. Ну пил... Ну агрессивным был... Может быть надо было как-то не так с ним? Может быть... потерпеть? Что ж мы за люди такие? Мне иногда так стыдно перед той маленькой девочкой, которая еще умела мечтать. Так хочется взять ее на руки, прижать к себе и успокоить. Пообещать, что я еще все исправлю. Что она еще будет счастлива и ее дети тоже. Папа, мы с тобой так подвели ее...