Ноябрь. Ночь. На чёрной ветке
В саду одна Луна растёт...
Я у окна на табуретке
Всё жду- созреет, упадёт.
Уже критическая масса,
Как говорится, на лицо-
Мне мнится Йорика гримаса!..
О бедный я! Под деревцо
Бегу скорей стелить соломки,
Чтоб сохранить её бока,
(В предзимье Луны очень ломки),
А падать, ой как свысока!
И, может статься, вид товарный
Утрачен будет... Вот ведь как
Растить Луну, чтоб в день базарный
Не спихивать на небо брак.