Снова за окнами плещет осенний вечер,
Чёрный как кофе, горький, густой, прохладный;
Я в тишине, и мне никого не надо,
Я у окна стою, и заняться мне нечем.
Чёрные омуты кружат свои воронки,
Лбом прижимаясь к стеклу, я его согреваю,
Мотивчик забытый под нос я себе напеваю,
Гундосю о лете прошедшем в стекло я негромко.
Стекло, запотев, предлагает кусок холстины –
Рисуй – красота! – пальцем можно водить узоры,
Не бог весть, какие, но всё ж на стекле картины.
Но тают они, ведь стекло охлаждается скоро.
А вечер горчит, опьяняя своей прохладой,
Устав рисовать, я просто смотрю сквозь стёкла –
Листва за окном сырая, озябнув, промокла,
А мне всё равно – я осеннему вечеру рада.