…Мне написалось о том, что писал я, а мне не писалось.
Шутки в сторону! Это – убийство с последующим расчленением души.
О, как неприлична невинность, которой казалось,
что всего-то и навсего: не пишется – и не пиши!..
И – не дыши! И не суши камыши в тиши
предрассветной и однообразно прекрасной!
Но, ежели – ландыши, или же мыши в клубах анаши,
тогда уж ты прытче пиши, а затем и покайся, злосчастный…
……………………………………………………………………
…На кафедре литературной – бомонд и негласное «бля» и «пошёл бы ты на…»
О, как я терзаюсь! Весь вышел партейный душок и уже и не пахнет.
А девы лазурной (что мне не писалось, да и не хотелось ея ни хрена) –
пресветлый ея образец шелестит под кроватью в газетке и чахнет.
Ау, моя уточка, членистоногая тучка, колбаска финляндская!.. А?!!
Чего это мне расписалось вдруг, на ночь-то глядя, раскочегарилось, разошлось?!!
Пойду-ка я спать… И на речке Каяле купаться я буду один до утра.
Там буду смеяться, плескаться и воду ладошкой сгонять с поредевших волос…
Из архива Николая Марянина.