Ещё не осень, август на исходе,
Дохнув прохладой утренней росы,
Он медленно и нехотя уходит,
Тепло и холод бросив на весы.
Чуть задержавшись в зелени кипучей,
Отбросив тени в солнечных лучах,
И лёгким ветром разогнавши тучи,
Несёт он свежесть на своих плечах.
Пока не бредит грустным бабьим летом,
Когда дымок струится над костром…
Вдруг озарит щедротами и светом,
Наполнит души радостно добром.
Но в глубине таинства сотворений
Уже часы размеренно стучат,
То август, ожидая претворений,
Всё ждёт, когда в одежды облачат.
Вначале листья – в жёлтые платочки,
Затем и вовсе в рыжие цвета.
Но осень медлит, всё даёт отсрочки,
И август нежит в отзвуках альта.
Он, растворившись в ожиданье чуда,
Ступив, смутившись, в осени залог,
Не ведает: листвы пожухлой груда –
Всего весны лишь будущей пролог.
22.08.2011 г.
г. Владимир