Она не та, кто будет тихо плакать,
Когда ты за собой закроешь дверь.
Не потревожит за окошком слякоть,
И не пугает тишина теперь.
Она достанет с полки новый томик,
И вновь начнет все с чистого листа,
Она не гнется, не горит, не тонет,
И не скулит ночами без тебя.
И глядя на тебя собакой битой,
Не станет у тебя молить любви…
Прошепчет тихо: «Что же, дверь открыта,
Раз так решил – я не держу – иди»
Ее глаза как молнии сверкают,
В них столько жизни, страсти и огня,
А ты себе как мантру повторяешь:
«Она не та, она совсем не та»
Ты говоришь не та… Нужна другая –
Нежнее, мягче, эталон мечты…
Но почему то снова засыпая
Во сне опять ЕЕ увидишь ты…