Плачь, скрипка, плачь, саксофон
Это моей души джаз, как печален он.
Ноты, изливают боль, так плачет душа
Старый джазмен уже не помнит сна...
Слеп, уже и слух иногда подводит
Но пальцы на клавишах путь находят
Сами, превращая в музыку боль
Этим вечером на сцене он король.
Знаешь, как плачет сердце? Как скулит душа?
Тяжело играть, веки сковала мгла
Но легкие, и волшебные пальцы
Играли все быстрее, не желая сдаться.
Казалось на выдохе, он оживлял саксофон
А тот говорил "спасибо" издавая стон
Еще несколько аккордов и вот он - финал,
В этот вечер стоя аплодировал зал.
"Как это трудно, в музыку превращать свою боль,
А люди думают, это талант, но это соль".
Так он думал, глядя на восторженный зал
Только подумал, но ничего не сказал...
А может это правда? Джаз пишется болью?
Когда ноет сердце, обливается кровью
Когда душа болит, не находя покоя
Тогда рождается эта, музыка боли,
Передавая от сердца к сердцу эту печаль
Но не у всех сердца есть, очень жаль...
Эта музыка, растопила Кая
Растопила душу, холодный взгляд оставив
Теперь глаза не могу плакать слезами
Зато душа плачет, плачет стихами...
И если такая боль внутри, в сердцах
Последнее пристанище душ - мира прах.