свет через сито -
глаза закрыты,
и за ними всё то же:
хлопья синюшной кожи
вместо небес -
блеск…
серым ватином
подкладка дня.
сколько минут в тине
тонет и топит меня…
где-то летят ноты,
и до седьмого пота
темпера лижет лист -
образный мир чист
от бытовой прозы.
взгляд суеты грозен,
власть её без границ,
сколько пред ней упало,
не приходя в сознание -
так и лежат ниц.
я не хочу комы,
чтобы ноябрь комом,
чтобы зимы ход
мимо моих ворот.
снегом единым
сыт вдохновенья рот,
и если снег не идёт
и не ласкают льдины
бурые губы рек,
значит, на небе тоже
власть суеты, похоже.
значит, спадут не скоро
плиты с уставших век.