Четыре ноты чисто и одна другая ,
зажатые машины вдоль обочин,
кресты теней под жёлтыми огнями,
ты улетаешь, но лететь не хочешь.
Всё ждёшь, когда теплом накроет,
торопишь день, а он всё не проходит
и думаешь уже давно словами,
а чувства в багаже на самолёте .
Четыре ноты, что бегут из перехода
проскакивая торопящихся прохожих,
но среди тысячи всегда найдётся кто то,
он чем то на тебя слегка похожий.
Он остановится на несколько мгновений
наклонит голову, в такт покивает,
ему достаточно всего четыре ноты
и та последняя , она и есть родная.
Опять твой чемодан со звоном распахнётся,
и ты накроешь голову руками,
и кто то , но не ты , прощаясь улыбнётся,
прильнув к стеклу с твоими облаками.