Идут по городу поэты,
Им наплевать на всё вокруг,
Для них весь мир надел пуанты
И разукрашен в прах и пух.
И пахнет моросью подстилка,
И листья прелые скользят,
Они фонемы ставят к стенке
И между тостами разят -
В кабак спускаются дешёвый,
Стоят за стойкой в кабаке,
И зажимают стих грошовый
В своём пудовом кулаке,
Чтоб стукнуть вечности оглохшей
Металлом чистого литья,
И кануть в бездну вместе с ношей
Всей грешной тверди бытия.