Постоянно мне сон удивительный снится:
В мрачной комнате-круг,при зажжённых свечах.
Вызываю своей я судьбы Летописца,
Пересилив в себе все сомненья и страх.
Он является в чёрном до пят балахоне,
Он похож на меня,как две капли воды.
Восседает в углу,как владыка на троне-
Летописец моей непонятной судьбы.
На вопросы мои отвечать он не хочет,
Хоть и знает ответы на всё,говорят.
Он раскатисто громко и мерзко хохочет,
Так стараясь поймать отведённый мой взгляд.
И под утро,в холодном поту просыпаясь,
Я в себя прихожу,убеждённый в одном:
Нужно жить,о грядущем узнать не пытаясь:
Мы естественным ходом по жизни пройдём.