Я смотрела на женщину лет сорока,
Что стихи мне о маме читала.
Сердце сжалось от боли в груди:«Сирота,»-
В каждом слове и вздохе звучало.
Стать успешною дамой ей было дано,
Мамой тоже заботливой стала,
Но ту детскую боль не забыть всё равно.
…Чтенье дамы молитвой звучало.
Полушёпот стихов, как набат прозвучал,
Очи, полные слёз, вопрошали:
«Ну за что же Господь нашу маму забрал?
Детство наше накрылось печалью.»
Нет! Никто, никогда не заменит нам мать,
Боль утраты года не залечат...
Как молитву про мать будем снова писать,
Воспевать можно мать бесконечно!