Брошенный жребий упал кверху решкой,
Значит - не мне выбирать пистолеты.
Только ответа не знает монета,
Кто королем воплотится из пешки.
Каждый готов стать невольным убийцей,
Пулей отметив конец биографий,
Но не готов быть в ряду эпитафий:
"Был королем, умер пешкой безлицей".
Двадцать шагов на двоих до барьеров,
Там выйдут сроки надежд эфемерных,
Чей прах и пепел подхватит метелью.
Сжались персты, звонко лопнули нервы,
Но промахнулся, стреляющий первым -
Вряд ли я выживу в этой дуэли...
====================================
Photo by Kathy Ann Bugajsky