Удар. Еще удар. Темно. Бъешься о пустую землю, как футбольный мячик. И так всю жизнь.
Ты непризваный умелец в этом деле. Никто никогда не противоречил себе, хотя как же, не без этого. Бегаешь за ним по полю, ограниченному стенами или забором. Всегда какие-то рамки, обгоняешь, ведешь к воротам. Конец тайма. И так всегда, не успеваешь добежать.
Становится обидно, невыносимо до скулящей боли в висках. Разминаешься, вбегаешь в раздевалку, чтобы хоть как-то перевести дыхание, распирающие изнутри.
Приходится играть по правилам, ты - честный игрок. Никогда от тебя не слышно было слов неодобрения, возмущения... Отдаешься сполна, ощущая что пот стекает с тебя, как вода.
И так во всем, стараешься, бежишь, обгоняешь, сбиваешь и снова ... удар по своим воротам.
Обрываешь все связи на время, чтобы забыться, не помнить, не знать. Но кто-то врывается вновь и вновь , как в открытую дверь без стука и бездушно "втаптывает" тебя в землю воспоминаниями. Стискиваешь зубы, терпишь, отводишь взгляд , пытаясь скрыть дущащие эмоции. Жадно хватаешь воздух и приходишь к истине. "Все повторяется. Я - заложник времени".
Здесь уже никто не виноват. И ты сам себе хозяин, сам вратарь и арбитр. "Нужно жить по своим правилам", - самозабвенно повторяешь и вновь выходишь на поле.
Поле - жизнь, ограниченная кем-то созданными правилами, стоит отклониться от курса и послушать себя. Все изменится, лишь мысли. Всегда.