Эта сырость уже не манит
Как манила когда-то меня.
Об ушедших осталась память
Как ожог от лихого огня.
То что было осталось в прошлом,
О былом можно только петь.
Заметенный дворик порошей
И еще не опавшая медь.
Говорят, что стихи они тоже
Как любовь, горят хорошо.
С горяча обожженная кожа
Не полюбит кого-то еще.
Люди любят, смеются и плачут
Вспоминая о том и об этом.
Только нет в мире большей удачи
Чем удача прослыть пэтом!
Эта сырость теперь как память
Об ушедших, увядших давно.
Крутит, вертит ночная заметь
И стучится о ставни в окно.