Качается,скрипит фонарь ночной ,
Сбивая ритм мысли ожидания,
А я как мопс домашний и ручной,
Кружусь вокруг,привязанный свиданием.
Восьмёркою протоптана тропинка,
Знак бесконечности и в этом его суть,
А снег шуршит как старая пластинка,
Но смысла нет её перевернуть.
Запомнил лица женщин всех прохожих,
Походку,бедра,бюсты, голоса...
И неужели все вы так похожи,
В круговороте жизни-колеса ?
И я как Кай стою с замершим сердцем,
С увядшим веником застывших алых роз,
С одной лишь мыслью -"где бы мне погреться.."
Плюя на торжество вакхальных грёз...