что -то осень нынче скромная,
не прикрыты тополя.
что же нынче Русь бездонная
ты как буд-то не моя.
неужели ливни стройные
растрепали твой наряд,
превратилась гладь озёрная
в примороженную гать.
что ж с тоской не объяснимою
ты несёшся сквозь века?
опустевшею долиною,
где ни друга, ни врага.
о,не мчись к последней пропасти
ты под песни бубенца...
нет конца у этой повести,
как России нет конца .