Просыпаться рассыпанным прахом
И пытаться вернуться в себя...
Собираться как будто на плаху
К поцелуям скупым ноября...
Врать кому-то, что я в универе,
Вспоминать захламленный чердак...
Я не плачу... но больше не верю,
Что внутри разберу свой бардак...
Я не знаю, бог может быть умер...
Или просто забыл про меня...
Заблудился в помехах и шуме
Головы, тараканов кляня...
Растворяюсь... и даже не больно -
Вот я есть, а вот вроде бы нет...
Соберись, моя девочка, полно -
Нужно мужу готовить обед.