Бегу
по взлётной полосе.
Прости ты эту мне причуду:
сказать слова успел не все
о том, как тосковать я буду.
Но самолёту – всё равно.
С ним сладь-ка голыми руками!
Моё в нём счастье,
и оно
сейчас сольётся с облаками.
...А завтра
будет новый день
и наметёт листвы немало.
Я кепку сдвину набекрень –
где наша, мол, не пропадала!
И с листопадом закружу,
и подыграю на гармошке.
Потом присяду, затужу
я о весне –
ну, так, немножко.
Она ворвётся
вновь ко мне –
такой финал душе сподручней.
...Стальная птица в вышине,
ну, что ж ты прячешься за тучей?
В тумане горизонт застыл.
Посадку не дают пилоту.
«Глянь, – закричат, – вон в небо взмыл
он сам –
навстречу самолёту!»