Промёрзшее до синевы, от ветра кутается небо
в давно нестиранные облаков лохмотья.
Ютятся стайки старых листьев, засохших корочками хлеба.
На них сквозь скрюченные прутья взирает утро исподлобья.
Мир в призраках домов,
споткнувшихся о камни грунта.
Укрыты пледом листопада
бойницы каменных дворов.
Шторм волны рвёт стихией бунта
в клок разбежавшегося стада.
В просверках бликов озарений
из ненастроенного стробоскопа ––
маяк заоблачного солнца.
В синкопах струй нет птичьих пений,
уставших от небес галопа
в глазах осеннего японца.
Пастель испачкал голод света,
холодной сталью стынет хром ––
художник мрачный за окном
на стёклах пишет гибель лета.
24 ноября 2011