Забрызганная паутина
Слезами,
будто бы случайно,
Блеснула тонкою картиной
О мне, не жившем изначально.
Я отражался в брызгах винных
И заплетался в липких нитях,
Поверил в прочность паутины.
А суть, простите, дни соитий.
Свою прозрачность потеряла
Без солнца, сгинувшего тихо.
«Ты – солнце»,- льстиво уверяла.
Но умер.
Это ли не лихо?