пародия на Логос31
"На изломе..."
(http://www.stihi.ru/2011/11/24/1489)
На изломе линии судьбы
1. - ОН
Он прожил без неё десятки лет,
Учительствовал, лектором был в ВУЗе,-
Доцент, философ, отпустивший пузо,
Но он не знал, что он ещё - поэт...
Почти метафизически при этом
На лекции по скучному предмету,
Он, словно исповедуясь пред всеми,
Поэзии слегка бросая семя
В их в души, как в пустыню, как в бурьян,
Краснел вдруг резко, хоть и не был пьян...
Имея шанс прослыть примерным мужем,
Им не воспользовался, хоть снаружи
Всё было чинно, правда в этом деле
Он (и друзья его) собаку съели...
Итак, уже имея «за спиной»
Не только "крылья ангела", но зрелость,
Вдруг ощутил он тягу к Музе. Эрос
Смутил его: пора кончать, мол, эпос
Супружеского долга и трудов!..
"Скажи жене "Прощай" и будь таков."
Жене ль не ожидать такой развязки?
Она давно привыкла слушать сказки...
Коль в милом муженьке влеченья нет,-
Эротику ль смотреть на склоне лет,
Иль фильмы с явным порно-содержаньем,-
Гарантий никаких однако нет,
Что к жонушке потянется поэт,
А не к какой-нибудь залётной "музе"...
Исход всех "муз" всё ж сверху предрешон:
«Пройдёт и эта»,- "знамо испокон..."
"Прийди же, Муза, (с рифмой заодно).
Мне трудно сочинить такой сценарий,
Чтоб добрым был, как старое кино,
И красочным, душистым, как гербарий,
Взглянуть на жизнь, как водку иль вино -
Задумчиво, без тени содроганья,
Не вздрагивать от каждого касанья
Пера о лист бумаги... Чтоб святая
Ласкала слух мой, страсти не тая,
(Невзрачная хоть) муза, но своя..."
"Я жду тебя уже немалый срок,
Бесстрастно,- будто старец или нищий,
Отведав скудости духовной пищи,
Распознавая ересь «между строк»,-
Не просто Стикс досрочно пересёк,
А прям-таки бесследно канул в Лету..."
Так дайте вдохновения поэту!
И Музу, и лавровый хоть венок...
А то совсем его рассохлась лира
В отсутствие деньжонок и Кумира...!
"Но если вдруг тебя, взаправду, нет,
А я - не от сего, выходит, мира,
Я босиком уйду бродить в инэт,
Играя роль то Феба, то Сатира..."
И если Муза долго так молчит
И нет ни утешения, ни цели,-
И графоман сопьётся и пиит,
И критик с ядом у пустой постели...
"Когда меня положите на щит,
Пусть Муза плачет, а жена - молчит..."
Нас время учит помнить и молчать,
Безжалостно срывает скальп и маску,
На волосы наносит смерти краску
И на уста молчания печать
Прикладывает грозная десница,-
И исчезают радостные лица
И беззаботность безвозвратных дней...
И, всё-таки, мы думаем о ней,
Не о Горгоне, чёрт возьми, медузе,
А о любимой повсеместно Музе...
2.- ОНА
Она,- вкусив инэтовской тоски,
И пялиться устав в рекламный ящик,
Припомнив, что "идущий да обрящет",
Разжать сумев семейные «тиски»,
Не возжелав состариться в «плену»
Канонов праведницы: «хазбанд, киндер...»,
Сорвала с глаз унынья пелену
И мысленно влеклась к поэту, мирно
Готовя подходящий фимиам,
Ведь редко кто его готовит сам...
И в приступе печали инфернальной,
Рвёт смело путы жизни «идеальной»,
Условностей, идейной духоты,
Привычки скверной быть во всём «примером»
И в ночь бредёт одна пустынным сквером...
И мысль одна всё бьет кайлом по нервам:
"Ну почему не он был самым первым?.."
И забредает в полумрак таверны...
История,- есть повод для примера:
В алкоголизм ведёт слепая вера...
Теряя к жизни прежней интерес
И в творчество невольно погружаясь,
Она, чтоб не достал унынья бес,
Пила с другими бесами сражаясь...
И всё-же успевая на досуге
Черкнуть порой десятков восемь строк...
И в сад брала с собой ещё листок,
Мол письмецо забыла я подруге
Намедни по имэйлу отослать...
Молчали муженёк, сынок и мать...
Молчите все!- кому неведом жар
Поэзии и звёзд далёких числа,
И полуночных приступов кошмар
Творенья образов, красы иль смысла...
И пусть поэт в урочный час творит,-
(Не нагружайте всякой бытовухой)
А днём он пусть немножечко поспит,
Чтоб усладить потом вам мозг и ухо...
И поэтессе дайте отдохнуть,-
В литературу, ох, нелёгок путь...
3.- ОНИ
Не всё подвластно в жизни нам реальной,
Но малость легче в жизни виртуальной,
Где есть о счастье призрачный ответ
(Там, ждал её с букетиком поэт)...
Но, правда, вышел небольшой конфуз:
Она была Поэтом, он был муз...
И это было лучше в тристо крат
Скажу вам как отпетый рифмократ.
Бывало соберусь слепить сонетик,
А "белочка" мне хвостиком: "Приветик..."
Теперь оставим их наедине
Бредушими к душе в бездушном мире,
Плывущими к созвездиям в эфире,
Назло годам, морщинам, седине...
В придачу к ноутбуку, фляге, лире
Немало есть черновиков в суме,
Контейнер вакуумный с чебуреком,-
(Поди пойми у них что на уме)...
А ждут её и "Диалоги с веком"
И живописный "Домик на холме"...
И я (с изломами в смурной судьбе)...
Граф О Ман