простуда. что-то вроде кашля.
зима.
конечно, без тебя. да что там- без кого-то
одна, как гребанный маяк в тумане моря/океана/лужи.
плюю стихами, рву надеждами, отчаиваюсь днями.
и хохочу, как будто в рукавах пакеты с планом.
и, кстати, не пишу.
сегодня первое. сегодня трезвая.
не получается. стираю ластиком
тебя и пару лет "как будто счастья".
кипят мозги/температурю.
и даже плавится табличка "дура" , написанная между прочем, от руки.
дыши. дышу.
но не вдыхаю.
это у Андерсона там про Кая?
но я не Герда.
я сбегаю/боюсь/не понимаю/.
с холодным сердцем долго не живут.
а я и так простужена.
больная.
зима . и что-то вроде " к черту Кая".