***
В пятнадцать жизнь была смешной,
Как безразмерная рубашка.
Как океан.
И дом большой
Стоял.
Качели вверх тормашкой
то поднимали к небесам,
то проносили над бедою.
И сам ходил я над водою.
И я летал.
И вырос сам.
Прошло пятнадцать.
Середина.
Уже маячит седина.
И вздох уже наполовину.
Уже не радует весна.
И птицы раздражают часто
своей безумной трескотней.
И взгляд на женщин беспристрастней.
И расставание с семьей.
Пройдёт пятнадцать...
и потом,
возможно, что ещё пятнадцать.
Я засыпаю над столом,
во снах не в силах разобраться.
И даже не могу ответить,
над чем сижу в столь поздний час.
(за труд сей кто-нибудь подаст,
но только в будущем столетии).
Который раз мне снится сон:
на сцене сам себя играю,
и свой единственный патрон
неторопливо заряжая,
себе командую: “пали!”.
Но - только звякает пружина...
Я просыпаюсь от зари.
Остыли угли.
У камина собака смотрит на окно,
в котором, как в немом кино,
Бог с ангелами ходит.
Мимо.
*
14 мая 1998
***