Привет тебе мой рай, моя обитель!
Лечу к тебе восторженной строкой.
Я верный твой и многолетний житель…
Нет, ты мой ад - какой в тебе покой?
Безумными безлунными ночами
Я с компасом сижу, ведь я турист,
Турист, нашедший реку меж горами
Чей слов поток так говорлив и чист!
Ищу и получаю наважденье –
Я птицею взлетаю в небеса
Какое же, однако, огорченье,
Когда их пропадают голоса.
Когда на кисти краски засыхают,
Финальный не умеешь сделать штрих,
И слова дар предатель пропадает,
А мир душевный по-мертвецки тих.
Когда перо играет продолженье,
А сердце больно бьет его смычком,
Как суп все получается с вареньем -
Невкусно, криво, бледно, кувырком.
Зато, какая это радость, Боже,
Увидеть вдруг рождение на свет
Чего-то, с чем ты в сердце долго прожил,
Чего-то, что оставить может след.
Но отчего рождается вот это,
Чему названья не найти нигде?
Возможно ли найти тогда ответы
Птенцу, еще пищящему в гнезде?
Ах да, оно является с рыданьем
И с гневом, с болью, скорбью, наконец.
«Сильнейший взрыв,- мне говорят,- страданья
Лишь вызывают, до костей рубец!»
Но только ли? Не верю убежденьям!
А бодрость утра, сладость от любви?
А в ожидании волнительном томленье,
А чудеса природы и земли?...
Излить стихами грусть предельно просто -
Сложней гораздо что-то восхвалить,
Чтоб в мадригалах не зарыться носом
И искренность конечно не забыть!
Да, я согласна в том, что не зевота,
Не тишь, не нега, не покой, не штиль
Нас вдохновляют браться за работу
И создают неповторимый стиль.
А буря, шторм и молний полыханье,
И страсть, и умиление в душе,
Упрямство может чье-нибудь баранье
И отупелый лепет сереньких клише…
О чем писать в стихах, не так уж важно,
Ведь главное себя в них отразить,
Читателя увлечь строкой протяжной,
Чтоб слезы непритворные пролить!