Держала девушка в руках
затёртый томик Пастернака.
В прекрасных, солнечных глазах
мерцала горестная слякоть.
Хотелось крикнуть ей: "Зачем
изводишь сыростью ресницы? –
но не посмел. Своих проблем...
Не сон, а беглые страницы...
Ночь наполняет время мраком.
А не прочесть ли?" – но ...
АМ 03.12.11