Заскучал твой кувшин по цветам...
Ты, в тоске, с него пыль вытераешь -
Вспоминая, как первый тюльпан
В нём смотрелся, и сердцем страдаешь.
Жребий брошен давно, ты одна!
Принц уехал ( куда - не сказавши )
И теперь серых дней череда
Неустанно твердит: век - пропавший!
Ты жалеешь, что нету детей -
Хоть они бы - цветы приносили
И мечтаешь уйти поскорей -
Не проснутся, совсем обезсилев...