Перебираю на мэиле Письма,
Когда уже придет ****ец системе?
Где выдают лицензию на убийство?
И сколько мне еще тупить в этом жалком теле?
Бились листья по грязным лицам,
Почему они оседают тоннами?
Когда начнется мода на самоубийства,
Я хочу чтобы все были модными.
Путеводными стали,
А раньше я и не смотрел вверх,
Уведи меня в дали,
Веди уже
На Грех.