Поэты умирают рано,
не оттого ль, что по ночам,
надев накидку из тумана,
мечты нам дарят при свечах.
Их Бог - любовь, а души - птицы,
несущие на крыльях стих,
и каждый хочет прислониться
и обогреться возле них.
Им, наделенным даром речи, спокойствия нет на земле.
Они, как восковые свечи,
горят, светя другим во мгле.
И, несмотря на двадцать первый
век без свечей и клавесин,
век скоростей, машин и нервов - поэты живы на Руси!