Если из лета
целиться, –
влёт попадаешь в осень,
в перелесок малоголосый,
рыжую его сыпь.
Птица, боясь дуплета,
не закукует вовсе,
разве – спиртовый Цельсий
переведёт часы.
В них латунные
ломти шестерней
вращаются и дрожат
дымной тягой в кострах
в деревянных котлах
старения,
и пружины шершней
с осенью на ножах
в жёлтых ножнах, кружа
по стволу,
словно слюнную
пастилу,
выгрызают кору
сирени.
В них капюшон от
ходиков небытия,
где огни селений –
камни из пекла звёзд,
надевает нелепая
птица осенняя –
кукушонок,
любящий гнёзда ос.
Август-ноябрь 2011