С утра приходит моросящий дождь,
С лица земли стирает первоснежье,
Как макияж, который не хорош,
Но в это время года неизбежен.
Да, тренд сезона нынче – белизна,
А ты кричишь: «Я остаюсь собою!
Мне модная личина не нужна,
Где ливень? Пусть её скорее смоет!»
Но дождь слабее с каждым Божьим днём,
Не бьёт, не льёт, а только тихо плачет.
Уже хрустит подмёрзший водоём,
Меняются заставки в передачах.
Как визажист, зима белил кладёт
На лик земли – усталой старой гейши,
И тень от покосившихся ворот
Графически, пожалуй, безупречна,
И дуб определённо по фэн-шуй
Роняет тёмный лист на снежный белый.
А почему об этом я пишу?
А что, скажите, было с этим делать?