Сквозняк… Горит в тиши лампада.
Кровать. И мать в объятьях сына.
Молчат. Он робко ловит взглядом
Картину, хлеб и паутину.
Два сердца, два родных дыханья.
Ручонки милого ребенка
Сцепились в детском ожиданье,
А губы что-то шепчут тонко.
«Мамуля, где наш милый папа?
Дождемся ль мы его к рассвету?
Ведь он с войной ушел на запад.
Я очень жду… Его всё нету».
И мать, как раненая птица,
Сыночка нежно обнимая,
Промолвит то, что не приснится,
Промолвит то, что точно знает…
«Война – не ласковое слово …
Она живая, словно буря,
Вдруг налетев, ревет сурово,
И рвет и мечет, негодуя.
А людям по простой причине
(хоть и стремятся шаг за шагом)
Не удается одним махом
Разбить врага. А в той пучине
Теряют все. И мы со страхом,
С надеждой тонкой, ожидая,
Когда вернется в дом наш папа,
Молчим и молимся, рыдая…
Там все крушит фашиста лапа,
Там все под натиском. Там пламя
Сжигает вмиг, глотает смело.
Там, на войне, солдаты знамя
Несут и держат фронт умело.
Там папа наш и с ним десятки,
И сотни, тысячи военных.
Мужья, деды, сыны, ребятки…
Друзья в строю, друзья средь пленных.
Снаряды бешено летают,
Подобно граду, сыплют пули.
И там солдаты лишь мечтают,
Чтобы до дома дотянули».
Сквозняк… Дрожит в тиши лампада.
Кровать. И мать в руках сжимает
Свой крестик. Мальчик ловит взглядом,
Как слезы по щеке стекают.
Он промолчит, не понимая,
Что не увидит вновь солдата,
Который шел в строю, нес знамя…
Ему – отец… Другим – был братом…
8/03/2010