Накинув на плечи фрак,
я выйду в осенний парк,
где вечных дождей роса
и музыка на басах.
Мой друг, мой печальный паж,
ты жизнь за меня отдашь.
Но стою ли я, мой друг,
тепла твоих добрых рук?
А листья летят с ветвей,
а листья ложатся на
рисунок судьбы моей,
ещё не написанной.
И ветви скребут окно
и просят впустить в тепло,
но им не разбить стекло,
никак не разбить стекло...
Осенние письмена
на лужах непрочным льдом.
Ни в чём не уличена,
ты просто приходишь в дом.
Зачем же струит печаль
твой великомудрый взгляд?
Не мне о любви кричать.
Я – осень, я – листопад.
Мой друг, не грусти о том,
что к осени не сбылось.
Покроются души льдом –
и станут видны насквозь.
В прозрачность моей души
взглянув, не заплачь, мой друг.
А лучше сними сюртук,
и музыку запиши.