Шторой падает снег на ослепший фонарь и на двор, где летает бельё на бечёвке.
Ворон, на ночь перо распушив, сипло каркает кашлем больной и уставшей бичёвки.
В тишине зачердачной не спит мотылёк - бьёт в стекло, и плевать, что изорвана крыльев тафта.
Ну а ты, как всегда, не пришла, и твои обещанья лишь вымыслы, шутки, химеры – туфта.
Я заставлю себя, вновь тебя оправдать и понять, пусть нескладно, фальшиво, убого.
Ведь не зря говорят: - Кто без логики верит в Любовь, первым числится в списке у Бога.
Вспыхнет утро, в себе растопив все обиды, и лучиком солнце прожжет у крыльца льдинок гладь.
И бельё, что промерзло до сахарной хрусткости, высохнув в ночь, не коробится – снимешь и гладь!