Взгляд из окна, прошёл по крышам,
Чуть побродил труб дымных между.
Снег порошит, его не слышно.
Взгляд дальше ищет, что, в надежде?
Белосвежесть, словно нитки,
Дым из труб до неба тянет.
Под Вивальди, его скрипку,
За собой взгляд дальше манит.
Вот спустился уже наземь,
След не пряча, вдоль дороги...
Поделить года бы насемь,
Санки взять и "Кто догонит!".
Вдруг взгляд замер, перед полем.
На меня глядит и плачет.
Сердце шепчет, сжась от боли:
"Он нашёл то, не иначе."
Поле белое и в кочках,
Словно шахматное, в клетку.
Мысли пуля легла в точку:
Здесь был сад... вишнёвый... летом.