Альбатросы морей, пилигримы скитаний,
снова дует Борей и в минуты молчаний,
невпопад как всегда, слабым пульсом эфира
просочится беда: - Sos! Позвать командира!
Рвёт форштевень волну, воет ветер волками,
а свирепый колдун ночь оскалил клыками.
Тут бы впору самим: Отче наш - во спасенье.
- Левым бортом - огни! Я - успел. Воскрешенье...
Нарезвившись сполна устают даже дети,
и вот так же - волна, убивается ветер.
В трубка свой аромат, в турке молотый кофе,
а вечерний набат просит водочки в штофе.
Магелланы души и Колумбы скитаний,
кто в солёной глуши обретал покаяний.
На висках седина, одиночества троны,
в золотых галунах якоря и погоны...