Представьте лишь на миг, что Смерть живет…
Что он живет и ходит где-то рядом.
Он дышит, как и мы, он ест и пьет,
И из толпы не выделяется нарядом.
Уставший, после дня трудов,
От резких слов, проклятий на его чело,
Молитв, вопросов, слёз… И дураков,
Он тащиться домой, чтобы от сердца отлегло.
Чтобы поесть, раздеться и упасть без сил
В постель, и в ней уснуть без снов.
Чтобы назавтра он близ свеженьких могил
Наслушаться смог новых резких слов…
Не в силах что-то изменить,
Забывший жизнь, но помнящий усталость,
Такой вот, «обреченный жить»,
Смерть вызывает у вас страх? Иль жалость?