Лучи сквозь солнце..
Ещё спишь, но уже тянешь пальцы к светлому пятну на стене.
ТрескОчат птицы за окном..
Иногда они поют.
Под одеялом уже горячо.
Жарко от одной лишь мысли, что ткань плотно обтянет кожу..
Хочется улыбаться.
Пока день не вступил в свои права и не стер её уголки..
Зеркало.
Прохладная вода.
Подушечки пальцев стирают ночную пелену.
Если не протереть лицо махровой тканью, маска на день обеспеченна..
Может и в жизни так?
Если нет уютного, мягкого, теплого...
мы принудительно напяливаем маску.
Скрывая жажду, страсть..
вообще - живое, настоящее.
Страх боли.
Каждый день исподлобья внутри, с улыбчивой маской -
чтоб оказаться понятной для тех, кому это не нужно..
Потому что, кому нужно - не понимают.
Эгоизм?
Да.. возможно все мы эгоисты.
Даже с любимыми.. мы вбираем в себя запахи.. волос, тела.. вкус губ и кожи.. запоминаем ладони, выражение глаз, интонацию фраз, смех..
Для того, чтобы жить.
Оглядываться, и понимать.
Чёрт возьми.. на меня смотрели восторженно.
Любили взглядом и поправляли локон за ухо..
Для себя мы всё это.. да?
Потому что отношение то, какое мы ждем?
Оглядываешься..
Вприпрыжку под дождем, мелом исписанные двери, ночные разговоры на крыше, письма каждый день, неожиданный поцелуй в переполненном автобусе - лишь потому, что раскраснелись щеки и влажная прядь на ресницах, цветы сорванные с клумбы, записки в кармане пальто, чай с уже помешанным сахаром, вдруг подаренная книга или белье, ладонь в ладони, футбольный матч.. и на спор, кто победит, дыхание в запястье, потому что знаешь - щекочет, сюрприз с завязанными глазами, застегнутая пуговка платья сзади, завязанные не мною шнурки и начищенные до блеска ботинки, пробуждения ночью от любования, цитирование понравившихся строк из книг, кольцо из ромашки, общий восторг от фильмов - разных, возможно не увиденных, но передавать такое, от чего глаза становятся ярче и мурашки по коже..
Всё это и многое другое.. может быть одному?..
Ну.. или разделенное на двоих.
Или всё это раскидывается на все влюбленные пары вспышками?
У каждого своё..?
Солнце уже высоко.
Шуршит асфальт под шинами.. и цокает приятно под чьим то каблуком позади..
Полтора часа выделенной мне свободы.
Куча карманов на полупрозрачных брюках, капюшон майки, маленький рюкзак, в который вмещается лишь влажные салфетки и фотоаппарат.
Плеер.
Щелкаю ногтем по мелодиям..
Музыка внутри нас..
Только она и небо сквозь ветки и листья деревьев.
Ловишь себя на щёлканьи пальцев и пружинистой походке..
Под музыку.
Иногда останавливаешься сфотографировать капли на листьях или толпу ребят на траве.
Город..
С последними минутами истекает щемящее одиночество.
И чувство внутренней знАчимости..
Впереди улыбчивые родные глаза.
Я снова мама..
Смогу ли рассказать девчонкам, что сумею понять их мысли и чувства, определить стиль музыки, что они будут слушать и оттенок подходящей пудры, пойму друга гея и проколотый язык подружки, смогу рассказать, как действуют препараты стимулирующие энергию на тусовках, что делать наутро после секса с вдруг_не_любимым человеком и почему помнишь пристальную улыбку прохожего, как рождается ритм в стихах ?...
И.. что понятие устарелого мнения-всего лишь обидный ярлык..
Ведь наши ощущения не единственные в своём роде.
Есть тот, кто задержится, прислушавшись к дежавю -
"И я чувствовал это.. И думал точно так же"