Слова не складывались в кучу.
Они болтались просто так.
Их содержанием летучим
Вселенский упивался мрак.
Но, обработаны мозгами,
Они пристроены к уму.
Слова замшели, и Москва не
Сообразила, почему.
Теперь они – оленям ягель:
Невкусный, но питательный.
И стало ясно, что я факел.
Мне света быть подателем.
Но не охота просвещать мне,
Когда порою серою
Вы обращаетесь к вещам, не
Сообразуясь с верою.
Вещают вещи сообщенья
О всяческом делячестве.
А где слова? Они исчезли
И без вести корячатся.
Опять рассыпались. Во мраке
Летят агломератами.
И наедаются коряки
Оленями рогатыми.