*****
Этих дней отсыревший блеф:
Теплый дождь – на завтрак в апреле,
Льдистый мол – на обед метели,
И на ужин – небесный гнев.
Алой молнии предзакатной
В мелкой, колкой сырой пыли –
Здешний дар дорогой земли,
Но дары ее непочаты.
Помнишь славную похвальбу –
Рокотание Деда Грома?
Зеленее полей судьбу? –
Мы по запаху с ней знакомы!
Это ль был не чудесный дождь,
Торжествующий, величавый…
Ну, а этот – ни густ, ни тощ,
Без буяна весенней славы.
Я скучаю по той глуши,
Где задорен природы норов.
Надоел этот скучный город,
Где не видно ее души!