Я все чаще думаю о смерти,
Не о том, что будет за чертой,
А какой запомнюсь своим детям,
Близким, тем кто рядом жил со мной.
Что оставлю я? Два-три рассказа,
Штук семнадцать кривеньких стихов,
Несколько эссе с нотой сарказма,
Пару писем с запахом духов?
Как мне жить, чтоб помнили надежной,
Нежной, понимающей без слов,
Неунылой, любящей, бесстрашной,
Проходящей мимо пустяков?
Что услышит внук мой,глядя в фото,
На вопрос свой:"Мама, это кто?"
Я все чаще думаю о смерти,
Как мне подойти к черте легко...