Над цветком пчела летает,
Собирая нам нектар.
Но, поэт, о том, не знает:
То что мёд,- не Божий дар.
Вот когда нектар уж в сотах
И к нему добавлен, в срок,
Ферамонтов, пчёлок, квота
И пыльцы, с цветков оброк.
А потом неделя сушки,
Капля яда, наконец.
И в ячейки льют заглушки.
Здесь, работы всей венец.
Вот, такая пчёл диета.
Я, пока писал,- устал.
Ну, а мёд, на стол поэта,
Пчеловод для Вас,- украл.
Грех, конечно, красть чужое
И хвалить за то Творца.
Дело самое простое:
Ошибаться без конца.
А вот где-то ставят стэллы,
Оценив весь труд у пчёл.
Пишут целые новеллы.
Вот и я, сей труд, учёл.
28.11.2011г.11:27