Здесь мы очень немного можем.
ну, подкоп хитрый сделаем мы –
а в итоге окажемся все же
в заточении новой тюрьмы.
И опять наши лучшие люди
мудро станут решетку пилить.
Побежим! И косить опять будет
нас махровых охранников «пли!».
И вот то, что мы бегаем, ищем –
то в Богах, то в искусствах, то в ГРЭС,
то с цветком, то с ножом в голенище –
это все называют «прогресс».
Не завидная в общем-то доля –
быть запуганным беглым ЗеКа.
Но мы все-таки выйдем на волю,
ржу отбив с мирового замка!
Черно-белые сутки-пижамы
посрываем, и до запятой
все наколки, что души нам жали,
будем в муках травить кислотой.
Вот тогда и поймем – мир несложен
и ругнув заточения ночь,
мы постигнем, как много мы можем,
пожалев, что уж незачем мочь.