Есть люди которые ждут,
Смиренно сложивши руки.
Они так похожи на пруд,
Заполненный ряской и тухлый,
Гнилой, одичавший и затхлый,
Где даже лихой ветерок,
Касаясь поверхности вязкой,
Себя превращает в сироп.
Кисель эти люди. Студень.
Они и ко дну не идут!
Разбухшее тело будет
Им лучший шатёр-парашют.
Их скучные души - без веса,
Их ногти прозрачнее льда,
И ум коллективный всем стрессам
Подвластен, как в море вода.
Толочешь их в ступе, толочешь,
А им всё равно всё равно.
Как много я знаю похожих -
Не люди, одно волокно.