За поворотом – поле, за полем – перелесок.
Проехали мы триста, и триста – впереди.
На поле этом – воля, как жизненный отрезок,
Её среди дорог не прогляди.
Никто не застрахован, да мало ль что случится,
Ветра бывают тихи, бывают и грубы,
Но стоит так нелепо однажды оступиться,
И думаешь, не оступиться бы.
Остановись Володя, до вечера успеем.
У этой вот берёзки хочу я постоять.
Ведь прошлое своё менять мы не умеем,
Да и не хочется его менять.
Не лёгкое, но наше, ни чьё-нибудь чужое,
Догонит нас однажды в бреду или во снах.
А впереди раздолье и небо грозовое,
И ветер разгулялся на полях.
Единожды родившись, я с жизнью не прощаюсь,
Как ветер этот вольный из дома улетел,
И, налетавшись вдоволь, обратно возвращаюсь,
Я очень долго этого хотел.
И то, что ждёт в дальнейшем, примерно представляю,
И скорости лихие заменят мне покой.
Мне только дом увидеть, который оставляю,
Дави на газ Володя, дорогой.