(по мотивам ролевой игры по аниме "Блич")
Налетает осенний ветер, и приносит с собой дожди, и ползет лепестком по коже первых заморозков рука. И нигде не найти ответов, что стоит на твоем пути, и никто теперь не поможет - это знаешь наверняка. Рассыпается в строчки, буквы строго выдрессированный уклад, разрывает в момент на части рамки табелей и таблиц. И стоять на ногах! - не рухнуть - за спиною еще отряд, никогда не приносит счастья шелест выпачканных страниц. Разлетелся одним порывом целый мир на осколков сонм, поменялись местами рьяно небосвод и земная твердь. Все закончится нервным срывом, болью в сердце, тяжелым сном, так иди же вперед упрямо, если выбрала - уцелеть. Из простой и понятной жизни тебя вбросило в этот шторм, где ни планы, ни алгоритмы не сработают, как должны, так оставь за спиной капризы, стисни зубы, и стой на том, что твои позывные ритмы не остались отключены. Пульс с лихвой разогнал по венам все спокойствие ясных дней, из возможных всех вариантов ты оставила только два, не готовая к переменам - встать и дальше вести людей - в меру скромных своих талантов ты надеешься, что права.
Шелест высвобожденных строчек заглушает чужую речь, а в висках беспокойной ланью бьется - больно - "А если он?..", днем не можешь дождаться ночи, ночью ждешь, что настанет день, руки бледные - от отчаяния, что как ветер, со всех сторон. Замерзает под снегом бабочка, камень точит, острит ножи... Может, будут сегодня новости, будет повод идти вперед, а не только крича отчаянно через ветер - "Будь только жив!" - ощущая в своей же ломкости треск с которым сломался лед.
Стой под снегом и помни просто, для чего ты взялась за меч. Ты держись - не за чью- то руку, и тем более не за взгляд. Посмотри на себя - подростка, и сложи этот камень с плеч. Ты когда-то любила сказки, а теперь в каждой строчке - яд. Так бывает: проходит молодость, каждый должен, поверь, взрослеть. И беду отвести не сможешь, просто словом или мольбой. Забывая сейчас про холодность крикни ей - "Отойди, не смей" - только ветер сложил порошей плач твой снегом на мостовой. Ты застыла, как насекомое в ярком пламени янтаря, и в груди твоей две иголки, за спиной торжествует тень, но ты будешь желать искомого, не желая понять, что зря раздираешь себя на дольки, на осколки, и под мигрень. Ты зовешь - "Возвращайся, слышишь?", и осколки клинка в руках. Ты неровно - и нервно - дышишь, в миг от бабочки до звонка...