Вот первый камушек вдогонку,
В башку ему летит.
А как убьём,его иконку
Ленивый не хранит...
У нас, людей своя дорожка
К святыням и грехам.
И бьём поэтов длинной ложкой
По пальцам и стихам.
Таков обычай.Столько фальши
Внесёт посмертный суд,
А люди, что? Плодятся дальше
И в тесноте живут.
И каждый, будто челн на стрежень,
Их горе от ума...
Поэт в России неизбежен,
Как долгая Зима.
Но первый шаг,как рюмка водки
Поэту не за труд-
Его заметят по походке
И камень подберут.