ОНИ
Она - Цветаева.
Цветет и тает.
Ночное зарево -
Путь застилает.
Она - далекая,
На жизнь - приезжая.
Чернильной плеткою
Бумагу режет…
Пропеть бы строчечку -
Да не закончено!
Стоят три точки.
Догадок Дочка!
Что Ею спето -
Не повторяется.
Она - раздета,
Да затворяется.
Она - обычная,
С людскими речами.
И не привычная,
А просто - вечная.
Она - волшебница.
Темнее темного.
И за молебнами
Найдет истомного.
Не повторяется - а открывается
Страница желтая.
Она - оседлая. Она же - странница:
Живая мертвая.
Что Ею спето - эхом усилится.
Что Ею сказано - с Мирами мирится.
Ею написано - не произносится,
Но - яснозвучное - в небо уносится.
*****************
Волошин
Он - до невозможности чужой и странный,
И в то же время - близкий и родной.
Он - путник, сосланный в изгнанье
Самим собой.
Сознательно отрекшись от утех
Простого бытия,
Он проживает жизнь - в стихах.
Его стезя:
Быть наблюдателем, гранящим - Слово.
Он сам себе создал оковы
И сам себя от них освобождает
Рождая
Этим
Новое сознанье
Всего и Ничего…
Опередивший Время, а может,
Став предвестником грядущих перемен,
Он переносит с прошлого мгновенья
В наш новый плен.
В "Сейчас", где мы уже запутались в большом количестве "духовности",
Где сложно Подлинность найти среди - условности…
Подмастерье? Может быть. Но, все-таки, Он - Мастер.
Не тот, что с Маргаритой, хотя смысл - похоже.
Возможно -
Они все Мастера!
И истинная роль их фраз от разума - сокрыта,
А Подлинное - чувствует Душа.
******************************
Стихи писала - и забылась,
Стихи писала - и ушла
В музыкой наполненные строки
В Зазеркалье отразилась -
Цветаева.
Добром писала - растворилась,
Чувство писала - истекла
В свои - исписанные светом - строки
Стоящая - на пороге - Времени
Друнина.
Кровью писал и красками мира,
Лепил из оттенков природы - узор -
Человеческих Душ…
Шелестя - как шпагами! - строками
Утонченно и сильно -
Волошин.