Почему это только осенью,
когда дожди смывают зеленую краску,
понимаешь,
что листья сотканы из солнца?
Когда обыденность,
как лед на окне,
от дыхания памяти тает,
разбираешь слово,
нацарапанное на стекле -
счастье.
Когда годы
в больших заботах о малых делах
проходят -
все лучшие годы! -
почему это только тогда
догадываешься,
что уже всё,
что это и была твоя жизнь,
твоя жизнь,
жизнь...
Как руку обжёг
осенний лист,
изданный маленьким тиражом
в издательстве "Лето".
"Трава и дождь", Минск, Маст.лит.,1977